Ich konnte mal wieder nicht schlafen - und zwar, weil mir folgendes im Kopf herumging:

Der Tod des Magisters

Wochen der Planung. Monate der Vorbereitung. Jahre der stillen Beobachtung... Nichts, verglichen mit den Dekaden des Hasses. All die Zeit hindurch hatte jede einzelne meiner Handlung, selbst der simpelste Handgriff, letztlich nur einem, dem Ziel gedient: Dem Tod des Magisters.
Heute Nacht würde dieses Ziel erreicht werden. Ich zog den Wetzstein ein letztes Mal über die geschwärzte Klinge meines Dolches, steckte ihn ein, löschte die Kerze aus, deren Schein meinen letzten Vorbereitungen Licht gespendet hatte, und trat in die Nacht hinaus.
Es war dunkel, doch das kümmerte mich nicht. Ich kannte den Weg. Es war wohl auch kalt, doch ich spürte nichts. In mir brannte der Hass.
Am Haus des Magisters, zwei Wachen. Ich beendete ihre Leben schnell und geräuschlos, weder sie selbst noch sonst irgendjemand bemerkte etwas.
Die Türe war mit einem tödlichen Zauber gesichert, doch ich war vorbereitet: als der glühende Stein, den ich für ein kleines Vermögen erstanden hatte, seine grüne Färbung in ein sattes Violett gewechselt hatte, wusste ich, dass ich mich nun der mechanischen Sicherung widmen konnte, ohne dabei Gefahr zu laufen, in tausend Stücke gerissen zu werden.
Das Schloss selbst war das teuerste, das legal in diesem Teil der Welt zu erhalten war – meinen Fähigkeiten also nicht gewachsen. Das Gleiche galt im übrigen für jenen Mechanismus, der gleich hinter den Türflügeln das Leben unbedachter Einbrecher durch schwingende Axtklingen beenden sollte: ein solches Schicksal schien mir unangemessen, also setzte ich die Falle außer Kraft.
Meinen Weg durch das Haus zum Schlafgemach des Magisters fand ich blind. Ich bewegte mich schnell, lautlos und zielstrebig. Bei allen Göttern schwöre ich, nie hat ein Sterblicher mehr einem Schatten geglichen als ich in jener Nacht.
Vor dem Zimmer warteten wiederum Wächter, vier diesmal, hartgesottene Elitekämpfer in schweren Rüstungen und bis an die Zähne bewaffnet. Dies war genau, was ich erwartet hatte; ich hatte sie, ihre Kampfweise und ihre Ausrüstung ein volles Jahr lang studiert. Sie starben nacheinander in einem Zeitraum, der genau vier Herzschläge betrug, und ohne einen Laut.
Geräuschlos öffnete ich die Türe. Die regelmäßigen Atemzüge verrieten meinen lauschenden Ohren, dass der Magister schlief, genau wie geplant. Ich brauchte kein Licht. Allein mit meinem Gehör und meiner Kenntnis des Raumes fand ich zum Bett des alten Mannes, wo ich nur einen einzigen Moment innehielt.
Dann zog ich meinen Dolch, jenen schwarzen, den ich bisher nicht verwendet hatte, weil er nur für diesen einen Zweck bestimmt war. Ich setzte die Waffe an, genau über der Stelle, an der ich sein Herz schlagen hören konnte – langsam und gleichmäßig - und stieß zu.
Ich spürte, wie der Stahl Haut und Fleisch zertrennte, die Lücke zwischen den Rippen fand und den zuckenden Muskel durchbohrte; wie sich der Körper des Sterbenden für einen Moment verkrampfte und dann erschlaffte, nachdem der Versuch eines letzten Atemzugs in einem erbärmlichen Röcheln geendet war.
Ich ließ Dolch und Mann, die ihr Schicksal gefunden hatten, wo sie waren und verließ das Zimmer.
Zumindest war das mein Plan. Als ich jedoch auf den Gang hinaustreten wollte, stand dort der Magister. Die Klinge steckte noch in seinem Herzen, genau dort, wo ich sie zurückgelassen hatte, und auf dem Boden hinter ihm sammelte sich eine Lache dicken glänzenden Blutes. Er blickte mir direkt ins Gesicht.
Ich hielt mich nicht damit auf, über das Unmögliche der Ereignisse nachzudenken, sondern zog den Dolch aus seiner Brust und schlitzte ihm damit den Bauch auf; Innereien quollen hervor, doch ich achtete nicht weiter auf dieses Schauspiel, sondern hastete eilig durch die dunklen Gänge, entschlossen, diesen Ort schnellst möglich zu verlassen.
Vielleicht hätte ich es ahnen müssen: Als ich die Tür zur Straße aufriss, stand er bereits dort, wartend; von seiner Brust tropfte immer noch das Blut, der Boden war von seinen Eingeweiden bedeckt.
Ich zögerte einen kurzen Augenblick, während er mich wieder anblickte und Anstalten machte, die Arme zu heben; dann packte ich mit aller Kraft den Dolch – jenen Dolch, den ich aus irgendeinem Grund immer noch in der Hand hielt – und trieb ihn ihm in den Hals. Einmal, zweimal – wie ein Verrückter stieß ich immer wieder zu, dann besann ich mich plötzlich und schnitt sorgfältig im Kreis, bis der Kopf sich vom Rest des Körpers gelöst hatte. Ich schleudert das Ding in die Dunkelheit und stolperte die Straße hinunter, ohne Plan oder Orientierung, ich rannte einfach nur. Fort...
Ich kam zur Besinnung, als die Gassen vor mir sich zu einem schmalen Durchgang verengten – und dort stand er, blutbesudelt, aufgeschlitzt und enthauptet und zeigte mit ausgestrecktem Arm direkt auf mich. In rasender Angst machte ich auf dem Absatz kehrt, stürzte davon, versuchte in die Finsternis zu entkommen; allein, meine Flucht war wenig später zu Ende, als ich mitten in eine Streife der Stadtwache hineinlief.

Inzwischen bin ich oft gefragt worden, warum ich mit diesen Männern nicht genauso verfuhr wie mit den Wächtern des Magisters – ich habe darauf keine gute Antwort. Als sie mich stehenbleiben hießen und mit gezogenen Waffen umringten, konnte ich aus irgendeinem Grund nicht einmal meine Arme heben; stattdessen ließ ich meinen blutigen Dolch fallen und brach wimmernd auf dem Pflaster zusammen.
Sie nahmen mich mit, und warfen mich in den Kerker; ein Richter urteilte über mich und erklärte, ich sei irre – deshalb hängten sie mich nicht.
Jahrzehnte sind seither vergangen, in denen ich hier lebte, mich von brackigem Wasser und schalem Brot ernährte, und Ratten fing, wenn ich Fleisch wollte. Viele kamen, mich zu befragen oder zu studieren, und einige von diesen waren wirklich kluge Leute. Sie wollten wissen, warum, ich nicht einfach aus dem Kerker ausbräche, dass müsse für mich doch ein Leichtes sein, so mühelos, wie ich in das Anwesen des Magisters eingebrochen sei.
Das stimmt wohl. Doch es gibt einen einfachen Grund, weshalb ich mein Gefängnis nicht verlassen werde: Jede Nacht, kurz nach dem zwölften Schlag der Turmuhr, wache ich auf, und ein nasses, schleifendes Geräusch vor meiner Zelle lässt mich auf den Gang hinaus sehen. Wo der Magister steht, so, wie ich ihn zuletzt sah, damals, in der Gasse: Immer noch glänzt das Blut an seinem Gewand wie frisch, immer noch schleifen Darmschlingen hinter ihm her, und immer noch fehlt ihm sein Kopf – und trotzdem scheint er mich anzusehen, anklagend und urteilend; wenige Handbreit vor den Stäben meiner Zelle bleibt er stehen, jedes Mal, hebt den Arm und deutet auf mich.
Ich weiß nicht, warum, aber ich bin mir vollkommen sicher, dass nur dieses rostige Gitter mit seinem erbärmlichen Schloss ihn an der Vollstreckung seines Urteils hindert.

Sie sagen, ich wäre sein Mörder.
Die Wahrheit ist, ich bin sein Opfer.

Sieht aus, als hätte sich da mehr oder weniger unbewusst eine gewisse Hass-und-Dolch-Thematik übertragen... ich hoffe, dass meine Geschichte trotzdem noch genug Eigenständigkeit hat ;)

Was ich zugeben muss, ist, dass ich wohl weder den Klischees noch den Splattereffekten sonderlich gut ausweichen konnte, na und wenn schon - was wäre eine Gruselgeschichte ohne die?

Ich mag gut gewählte Klischees! Gefällt mir ausnehmend gut;)

Noch ist nichts eingereicht ;) - ich muss mir noch überlegen, ob ich, wo ich doch schon PD bin, auch noch als Autor klischeeüberladener Gruselgeschichten bekannt werden will :D

kannst mich doch nicht alleinlassen in diesem erweiterten kreis^^

Doch ich kann ^^. Aber ich werde wohl nicht. Bis heute abend lass ich es aber mal hier, vielleicht findet ja noch jemand einen fatalen Erzählfehler oder so...

Übrigens: Minimale Änderungen am Wortlaut vorgenommen, wer sie findet, ist gut ^^

Habs mal veröffentlicht, für die armen gelangweilten Leute während der Serverwartung ;)