morgähn:

Folgend dem Event im offiziellen Forum will ich auch hier ein Plattform bieten
für eure wie auch immer gearteten Biographien (eurer Charaktere) bzw. hätte ich gerne
ich das Vergnügen sie zu lesen, anzusehen, ...

LG, Lelethir

ps.: ich beginne einfach mal^^

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Selvari:

Was in Blut beginnt, endet in Blut...

Regentropfen prasseln an die Fenster der Hütte. Stummen Schreien gleich,
gierig aufgefressen von einer Rotte Nebelschwaden, welche die Behausung,
in der ich die Jahre meiner Kindheit verbrachte, umlauern. Prasseln an die
gläsernen Scheiben, hinterlassen mit quälender Langsamkeit an ihnen herunter-
kriechende Tränen. Die sich verbinden mit den Gesichtern, die einer der
Finger meiner rechten Hand dort hinterlässt. Starrend in den Raum hinter
mir, ärmlich eingerichtet und bevölkert mit mir und zwei weiteren Gestalten.
Einer, der sich Vater nennt, und einer, die sich Mutter nennt.
Streit!
Nicht wie die unzähligen Solchen davor!
Wut!
Wahnsinn!
Die Fenster-Gesichter sehen zu, wie der, der sich Vater nennt, auf die zutritt, die
sich Mutter nennt. Und ihr mit einem Beil den Schädel einschlägt.
Danach verlässt er den Raum, schließt sich im Schlafzimmer ein, mit ein paar Flaschen
Branntwein als einziger Gesellschaft. Ich bleibe zurück, und mit mir die, sich nicht
mehr Mutter nennen kann. Schwierig sich irgendetwas zu nennen, wenn man
mit zertrümmertem Haupt in einer Blutlache liegt. Und die Fenstergesichter,
die nichts tun, nur zusehen und gestohlene Tränen aus Regen vergießen. Was
hätten sie auch tun sollen? Es sind verdammte Zeichnungen auf einem
verdammten Fenster!

Leben ist Schmerz, Leid und Verzweiflung.
Weh denen, die lebend aus dem Kindbett kreuchen.

Tags darauf öffne ich mit einem Dietrich die Tür zum Zimmer, in dem sich der,
der sich Vater nennt, aufhält.
Stockbesoffen;
und mehr tot als sonst irgendetwas;
Ich helfe nach und mir hilft eine Glasscherbe, herausgebrochen aus einer der
Brandweinflaschen. Mein Blut klebt dran! Gut so. Die Scherbe findet ihren Weg
in die Kehle des Schweinehundes und macht es sich dort bequem. Teilnahmslos
sehe ich zu, wie der, der sich Vater nennt, an seinem eigenen Lebenssaft ersäuft.
Leben bringt Tod.
Sehr treffend, beinahe hohe Lyrik.
Oder auch nicht.
Mir ist es egal.
Beim Verlassen der Hütte werfe ich eine Fackel um. Irgendetwas fängt Feuer,
brennt wie Zunder und die Hütte wechselt den Besitzer, wird ein Raub der Flammen.
Ich werde ein Raub der Leute aus dem Dorf, die wenig später nach dem Rechten
sehen, und erwartungsgemäß von mir verursachtes Unrecht vorfinden. Die verkohlten
Leichen, derer, die sich Eltern nannten, sind schnell entdeckt und die Freude über
das Ableben dessen, der sich Vater nannte, zwar wohlverborgen unter Worthülsen,
zerrissen in bitter-süße Fetzen, aber nichtsdestotrotz erkennbar für mich. Schade um die
Mutter, war ein ansehnliches kleines Ding, aber man kann nicht alles haben.
Was mit dem Balg machen?
Nichts, weg damit.
Ist wahrscheinlich eh vollkommen durchgedreht.
Nur ein weiteres Maul zu stopfen.
Die Männer nicken einander zu, drehen sich weg - nicht wie die Fenstergesichter, die den
Mut besaßen mit blicklosen Augen zuzusehen und zu weinen - , als mich ein Auserwählter
an den Haaren hinter die ausgebrannte Hütte schleift und in ein Nahtod-Stadium prügelt.
Sieht wohl besser aus, wenn man ein halbtot-geprügeltes Mädchen in den Fluss wirft.
Hätte ja doch nicht überlebt!
Gesehen hat ja niemand was, war wohl der Vater. Niemand sonst würde etwas derart
Barbarisches tun.
Nein!
Ich werde also dem Fluss anheimgegeben, der am Dorf vorbei nach Süden fließt in Richtung
der großen Städte. Und die sechs Männer, die sich schon einmal weggedreht haben, drehen
sich wieder weg. Nur schnell vergessen die Sache! Ist besser so, zumindest für uns! Und
der eine geht wieder zu seiner Frau und ihren gebrochenen Knochen, um ihnen in Bälde weitere
hinzufügen. Der andere zu seiner Branntweinbrennerei und ein Dritter zu seiner Geliebten.
Alles dies Dinge, die man nicht wissen sollte. Tja, Kinder sehen vieles, aber sie sind ja dumm!
Jahre Später werde ich in einer der Städte den Ausspruch hören, das Landluft frei macht.
Ja Landluft macht anscheinend sehr frei.
Die, die sich Eltern nannten, sind auch frei!
Wie ich sie beneide!
Ich bin nicht frei, ich überlebe den Fluss. Überlebe die Gefangenschaft im Lager der Sklavenhändler,
die mich aus den Fluten fischen und deren einziges Mittel mit ihrer Ware umzugehen zu sein scheint,
solange darauf einzuschlagen, bis dem einen die Fäuste schmerzen und dieser einen anderen holt,
der weitermacht. Ich lerne viel in diesen Tagen über die Welt, oder das was ich für die Welt halte und
zu neun Teilen aus Schmerz und zu einem Teil dem Warten auf neuerlichen Schmerz besteht.
Fäuste, Schlagstock und Peitsche sind meine Lehrmeister und lehren mich das Recht des Stärkeren.
Abgelöst werden diese erst durch die Arena-Meister der Städte, an die mich die Sklavenhändler
schließlich verhökern. Preis: Fünf Kamele und drei Kühe. Man richtet mir erst mal die Knochen wieder
ein, die unter der Behandlung meiner vorherigen Besitzer doch erheblich gelitten haben. Sieht nicht
gut aus, wenn Krüppel in der Arena landen, ist schlecht fürs Geschäft.
Wollen die werten Zuseher nicht sehen.
Und das zählt, der Zuseher ist König! König? Nein, Kaiser! Gottkönig geht nicht, das wäre
Hoheitsbeleidigung, also müssen sie wohl mit der Bezeichnung Kaiser Vorlieb nehmen! Schade aber
auch!
Ich persönlich bin ein Nichts, gerade gut genug, um ein Schwert in die Hand gedrückt zu
bekommen, ohne den Unterschied zwischen einer solchen Waffe und einem Löffel zu kennen,
und der Sensationslust der zahlenden Meute zum Frass vorgeworfen zu werden. Die mich wieder ausgespuckt!
Mein Gegner schmeckt wohl besser.
Schlage mich anscheinend nicht so schlecht. Werde besser, gewandter, tödlicher. Die Gladiatoren,
die ich über den kalten Fluss schicke, auch.
Namhafter
und Namhafter
und Namhafter.
Und die Zuseher...

Töte Tausende und Sie nennen es Politik,
Töte Einen und sie nennen es Mord,

Kriege in allen verfügbaren Himmelsrichtungen prägen die Zeit und sie werden vom Gottkönig
gewonnen. Der zwar den Umgang mit einer Waffe nur aus der Betrachtung von Abbildungen
kennt, aber sein Name ist auf den Lippen der Untertanen, nicht die der tausenden Krieger, die
auf irgendwelchen Schlachtfeldern, östlich von Nirgendwo, verfaulen. So viele Namen hätten
auch auf keiner solchen Platz gefunden, der daran hängende Mensch wäre unweigerlich erdrückt
worden. Also schreit die Meute laut den Namen des Herrschers! Was soll sie auch sonst rufen?
Die Wachhunde des Gottkönigs sind reich an Zahl und die Verräterbrücke neuerdings reich
geschmückt. Mit den abgeschlagenen Häuptern, derer die der Obrigkeit nichts ins sommerlich
schöne Bild passen. Also schreit man am besten das Richtige, oder hält den Mund.
Und macht sich anderweitig bemerkbar.
Einer meiner zahlreichen Besucher hat dies verinnerlicht. Kaufte mich frei! Führte mich in gewisse
Kreise, deren erste Aufgabe es war zu schweigen. Davor muss sich der Gottkönig nicht ängstigen!
Ängstigen sollten ihn ihre Pläne. Die mich einbinden, als nicht mich direkt, viel mehr meine Talente.
So wird aus der dem einsamen, geschlagenen Mädchen, der Gladiatorin, schließlich eine Attentäterin.
Sehr erfolgreich, wie ich sagen muss!
Ein Mord geht auf meine Kappe, der Gottkönig persönlich. Kein Gott, wie ich feststelle.
Sein Blut ist rot, wie das eines jeden Anderen.
Und dann werde ich weggeworfen.
Weggeworfen von dem Mann, den ich zu lieben glaube. Er liebt mich vielleicht, aber die Macht liebt
er mehr, wird neuer König. Und verspricht alles, aber verdammt nochmal alles besser zu machen,
als sein nichtswürdiger Vorgänger.
Varingas der Barmherzige, schreit das Volk. Die Verräterbrücke thront in dunkler Erwartung im Hintergrund.
Ein Sündenbock ist schnell gefunden, dem er die Fundamentpfeiler des neuen Reiches in die Eingeweide
rammen kann. Hingerichtet soll ich werden, als Erinnerung an die Schrecken der schlimmen alten Zeit. Und
weil sich Hinrichtungen gut vermarkten lassen. Erbarmen anscheinend noch besser. Eine Kutsche bringt
mich zur Grenze, und dort, in der Einöde, beginnt mein Exil. Nie mehr zurückkehren soll ich, oder ich lerne
die Kerker des neuen Königs kennen.
Liebe...
ist nutzlos!
Varingas der Barmherzige, schreit das Volk.
Der nächste Krieg lässt nicht lange auf sich warten und baut ihm ein würdiges Monument, aus Knochen,
Fleisch, Blut und Verzweiflung.
Südwestlich von Nirgendwo.
Ich sehe das nicht mehr, mache ich auf die Suche nach einem Ort, anderswo, irgendwo, der besser ist.
So komme ich an die Schwertküste!

"Was hast du denn gedacht?", flüstert der Feuerschein mit brüllender Stimme.

Leben ist Schmerz, Leid und Verzweiflung...
Weh denen, die lebend aus dem Kindbett kreuchen.

cushparls Beitrag, der den Rahmen dieses Forums schier sprengt ;)

Myranos:

*unter den Tisch bricht vor Lachen*

"Geben sie hier die persönliche Geschichte für Ihren Charakter ein. Sie ist für andere Spieler sichtbar."
Ich hatte früher ja mal ne richtige, bis die die weggepatched haben...

Aylah über sich selbst (Niedergeschrieben von Fazzie Manton)

Ich soll von mir erzählen? Wozu soll das gut sein? Und warum sollte es irgendwen interessieren? "Cruvyn hat gesagt, dass Cushparl das so möchte?" Was kümmern mich die Wünsche einer verdrehten Kreatur, überbracht von einem mehr als zwielichtigen Halsabschneider? Und was kümmern sie Euch? Aber gut, wenn Ihr darauf besteht, werde ich Euch ein paar Sachen sagen, die Ihr aufschreiben dürft... - wirklich, habt Ihr nichts besseres zu tun als herumzusitzen und Pergamentblätter mit Eurem Gekritzel zu verunstalten? Ganz zu schweigen davon, dass ich eigentlich da draußen sein sollte und aufpassen... Abenteurerschwärme hin oder her, in dieser Gegend weiß man nie genau, was für groteske Bestien als nächstes das Land unsicher machen... warum nochmal mussten wir unser "Dorf" ausgerechnet hier gründen? Erinnert mich daran, dass ich Borron bei Gelegenheit danach frage.
Ich schweife ab? Gut, ja, ich wollte "von mir" erzählen... fangen wir mit meinem Namen an. Ist das in Ordnung? Ich heiße Aylah. Aylah Borronson, behaupten einige, aber das ist völliger Unsinn, weder bin ich irgendjemandes Sohn - wenn schon "Tochter" - noch hieß mein Vater Borron. Ja, ich weiß, dass es bei den Leuten Brauch ist den Namen des Ehemanns anzunehmen. Deren Sache. Mein Brauch ist es nicht... Ich habe übrigens nicht die geringste Ahnung, wie mein Vater hieß. Ich bin ja schon froh, dass ich halbwegs sicher sein kann, dass er ein Mensch war. Nein, nicht froh darüber, dass er ein Mensch war - nur darüber, dass ich es weiß, sonst wüsste ich nämlich überhaupt nichts über ihn. Dass er ein Mensch war ist mir ganz egal. Darunter gelitten? Ich? Naja. Sagen wir, keine "richtige Elfe" zu sein hat mir nicht gerade Sympathie bei den Verwandten meiner Mutter eingebracht. Kratzbürstig und eigensinnig fanden sie mich... ich denke sie hatten recht, in meinem Fall. Ihr auch? Schön dass wir uns einig sind. Sie haben mich nicht zur Druidin gemacht - obwohl sie behauptet haben, ich hätte die Begabung dafür geerbt - sondern gesagt, mit meinem Charakter tauge ich "höchstens zur Waldläuferin". Ob sie damit auch recht hatten? Keine Ahnung. Wer weiß, zu was mich die Menschen gemacht hätten... aber ich bin zufrieden, so erzogen worden zu sein. Es ist eher eine Berufung, kein Beruf, wie dieser Gnom immer behauptet. Sorom, der Stadtdruide. Ich hab Euch doch von ihm erzählt? Nicht? Nun, ein andermal...

Ein bisschen spät, nicht? Ich denke damit hättest du mehr Chancen gehabt, als mit Myrranos ;)

Wär aber nicht so einmalig anders gewesen^^

Es war einfach so, dass ich den Einfall dafür ungefähr eine halbe Stunde vor Fristende hatte... dann dachte ich, ach, lass es... Aber inzwischen bin ich zu dem Schluss gekommen, dass man ab und an auch Sachen ohne Aussicht auf Belohnung machen darf :) - Irgendwo oben steht ja was von "folgend dem Event", nicht, dass hier nur Eventbeiträge stehen dürfen. Also ^^

Und, ich werde Aylahs Geplauder natürlich bei Gelegenheit noch weiterschreiben.

Fortsetzung:

Also, wie auch immer, ich denke, mich haben sie ganz gut eingeschätzt. Bei meinem Zwillingsbruder hat sie da nicht so ein glückliches Händchen. Zu ehrgeizig, zu stolz, meinten sie. Dabei war er "elfischer" als sie... er wollte in jeder Hinsicht der beste von ihnen allen sein, und meiner Meinung nach hat er das geschafft. Naja, vielleicht stimmt das mit dem Ehrgeiz und dem Stolz. Vielleicht war er wirklich zu besessen davon, der Beste sein zu müssen. "Typisch Mensch" sagten die Elfen. "Typisch Mann" sagen die Frauen, "typisch Zweibeiner" die Wölfe... ich sage, wenn etwas denken kann, dann wird es auch früher oder später völligen Blödsinn machen. Ist Lebenserfahrung, aber eigentlich sollte das jedem klar sein. Ein Beispiel? Nehmt Ao. Einziger Gott war er, einziges Wesen überhaupt, und was hat er getan?! Seht Euch um.
Aber ich sollte sowas wirklich denen überlassen, denen es Spaß macht, den ganzen Tag in einer dunklen Studierstube über sowas nachzugrübeln... wir sprachen von meinem Bruder, oder? Er ist dann weg. Ich meine, ganz weg, irgendwo nach Süden, Tiefwasser oder Calimshan oder vielleicht noch viel weiter, jedenfalls habe ich nie wieder von ihm gehört, und ich bin ja doch später ganz schön herumgekommen.